Aprendí

Que aunque la vida se siente muy solitaria, siempre hay alguien. Que me sentí mas solo por que no te veía, que por que realmente te necesitara. Que no sos todo eso. Ni yo. Ni la vida (pero es aún más). Que debo aprender. Olvidar. Dejar. Volver. Que para vivir, muchas cosas deben enterrarse vivas, y escuchar angustiados, los desesperados gritos de auxilio de una parte de nosotros que muere. Que tal vez nunca llegue, y aún así, no se marchará. Que no importa tanto. Que se cae. Se sigue. Se sufre. Que aún falta. Que la tristeza es amante. Maestra. Leal. Salvaje. Bella. También la soledad. Que no es tan bueno. Ni malo. Ni mortal. Ni solo sobre mí. Que aún se puede sonreír.

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Reírte tanto te causó arrugas. Y por embelesarte de la luna, caíste en fango. Por creer en el amor, tenés un carapacho por corazón, y por jugar de intenso, lo apostaste todo. Tenés tan poca razón como tu antónimo. Buscaste amigos en tus bacanales, que solo se quedarán mientras te enfiestes, y ante la mínima señal de que el carnaval se disipe, se irán en comparsa para otro lugar. Tu risa es falsa. Tu gozo es placebo. La vida pasa, sin mayor trascendencia de tu parte, y olvidas que la primer vez que se usó el término del que presumes, es decir, ser ‘positivo’, se hizo para profetizar un crudo destino: “Positivamente morirás”.
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Hay quien cree que la negatividad es derrochar amargura, quejarse, odiar. Identificas a los negativos falsos cuando tienen que recurrir a violencia de hecho o de lenguaje, hacia otros, o se auto flagelan. Lo cierto es que no son positivos; mas ninguno de estos se merece tener la etiqueta de negativo, no uno auténtico. Un negativo de verdad, comprende la banalidad de quejarse, la vacuidad del berrinche, lo improcedente del llanto. El negativo es autista, y no comparte con nadie su mundo, por que no tiene expectativas de que entiendan. Ya no lo busca. El auténtico negativo se contiene, no se desparrama. Y silenciosamente se consume, por que no tiene poder para huír. En algunos casos, alguien negativo puede llegar a ver tan infecundo el negocio de ser lúgubre, que puede salir a la luz, solo por morir rápido a la extraña zona de conforte que sabemos existe, en el sufrimiento. Menos por menos, da más.


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Parece que todo en el mundo gira alrededor de las divisiones. Familias fragmentadas, nacionalidades, status, raza, géneros, herencias. Todos se parte en pedacitos. Pero nunca me preocupó, por que mis circunstancias me permiten estar en el medio, y servir con la ambivalencia del gris. Siendo yo uno solo, no creí que me tocara enfrentar divisiones. Hasta que llegaste vos. Tuviste que escoger entre el amor y tus traumas, una lejana mañana durante una tibia alba, pero el amor no privó. Entre vos y yo solo hubo una división, en donde vos sos cociente, y si hubo residuos, ese fui yo.
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En múltiples ocasiones, uno sigue por seguir, ama por amar, vive por vivir. Luego todo eso se le hace muy cuadrado y prueba cosas distintas. Para por seguir, odia por amar, muere por vivir. Y si tenemos el libertinaje por libertad, el producto es decadencia, y si damos la libertad por el libertinaje, igual. Y confundimos universal por gratuito, cuando de derechos hablamos, pero el producto de eso son solo precios onerosos. Y andamos por la vida, multiplicando todas las veces que la encontramos, la erudición de los fallos, por que ser ignorante deja por producto una lección también. Que todo se haga por amor, por que sin el, el producto es cero. Y vivir solo por uno mismo, es volver a ser cuadrado.
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Pesa

Si estar vacío, es estar atiborrado de nada, llenarse, es drenarse de ella. Cuando te saturás de algo y buscás libertad, te obsesionás con la idea de no estar en esa condición, y tu mente se llena de los pensamientos de purgarte de eso. Paradójico. Así, la soledad de un cónyuge en ocasiones se exalta con el despojo de la presencia de una pareja que no complementa. Risible. Igual, la plenitud de la idealización de la compañía puede convertirse en la más leal de las compañías de quien se siente solo. Insensato. Así, el mundo esta lleno de gente vacía. Y vacío de gente llena. Pululante de placebos de amor, vácuo de afecto. Corolaria: la nada, al igual que el aire, tiene su peso, aunque no se note siempre. El mundo esta tan lleno de nada, que la vida pesa.
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2º

Ya no espera a nadie. Solo pensar en lo que gastó sus últimos cartuchos de esperanza, apena. Alguien se lo dijo una vez, y entonces contradijo, pero ya no esta vez: que desperdicio! Que se hace discutiendo ya? A quién probarle nada? Qué punto hace ya? Las cosas se pusieron tan difusas, que ya ni vale la pena aclarar. Otra vez: qué se logra? Qué se prueba? Qué punto hace? La única emoción que queda, es el temor a que ella vuelva. Ella, la que tanto daño causa. Que pone el dedo en la llaga. Lo que no sabe, es que ya no tiene que hacer. Que ya se acaba. Que ahora, es otra la única que gana, y ya ganó. Que una vez que se acepta, ya nada golpea, y se vive al rítmico compás de un segundero que se siente eterno, pero no lo es, hasta detonar la bomba. Y tal vez explote antes que ella vuelva. O quizás, nunca se fue… Igual, ya no se espera nadie. Ya ni las certezas, se esperan…
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